Meu, porque eu posso

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A administradora do salão pede ao agente que as clientes possam entrar no site com a própria senha. O agente resolve em uns cinco minutos: escreve o formulário de login, inventa como guardar as senhas, escreve a verificação, e tudo funciona. A administradora está satisfeita, o agente está satisfeito, e nenhum dos dois se pergunta por que essa tarefa exigiu escrever algo próprio, quando o mundo tem dezenas de sistemas de login prontos, testados, invadidos muitas vezes e remendados muitas vezes, que fazem isso e fazem bem.

Um sistema de login caseiro pode muito bem guardar as senhas de um jeito ligeiramente errado, e o erro será invisível e do tamanho certo para que, um ano depois, quando o banco de dados do salão for roubado junto com os de uma centena de outros sites pequenos, as senhas das clientes possam ser recuperadas numa noite e testadas nos e-mails e nos aplicativos de banco delas. Em 1998 o criptógrafo Bruce Schneier formulou uma regra que desde então leva o seu nome: qualquer pessoa, do amador mais completo ao melhor criptógrafo, consegue criar uma cifra que ela mesma não é capaz de quebrar. Criar uma cifra que ninguém mais consiga quebrar, mesmo depois de anos de tentativas, é incomensuravelmente mais difícil. Charles Babbage escreveu algo parecido já em 1864, de modo que a observação tem um século e meio, e em um século e meio nunca ficou ultrapassada.

A vontade de escrever algo próprio onde já existe algo pronto é chamada pelos programadores de síndrome do “não foi inventado aqui”, em inglês not invented here, ou NIH, para abreviar. Os modelos de linguagem ao mesmo tempo liquidam essa doença e a tornam mais perigosa do que nunca.

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A síndrome foi estudada muito antes da IA. Em 1982 os pesquisadores Ralph Katz e Thomas Allen publicaram um trabalho sobre cinquenta grupos de pesquisa de um grande laboratório e observaram como o desempenho deles dependia de quanto tempo as pessoas tinham trabalhado juntas. No começo ele subia, até mais ou menos um ano e meio de trabalho conjunto, depois ficava algum tempo sem mudar, e por volta dos cinco anos caía visivelmente. A explicação estava em com quem os grupos conversavam: quanto mais tempo um grupo existia com a mesma composição, menos os membros se comunicavam entre si e com fontes externas de informação, e mais firmemente acreditavam que sabiam sozinhos tudo o que importava na sua área. Katz e Allen definiram a síndrome assim: a tendência de um grupo estável a acreditar que tem o monopólio do conhecimento na sua área e a rejeitar ideias de fora, em prejuízo do próprio trabalho.

A síndrome tem também um forro psicológico, que em 2012 foi medido por três pesquisadores, Michael Norton, Daniel Mochon e Dan Ariely. Eles pediam às pessoas que montassem uma caixa da IKEA, dobrassem uma figura de origami ou construíssem algo com peças de montar, e depois perguntavam quanto, na opinião delas, valia o resultado. As pessoas avaliavam as próprias criações desajeitadas mais ou menos como obras de especialistas e esperavam que os outros concordassem com essa avaliação. O efeito desaparecia se a pessoa não terminava a criação ou a desmontava depois. Os pesquisadores chamaram isso de efeito IKEA: o trabalho gera amor. Qualquer um que já viu um programador defender o seu código contra a proposta de substituí-lo por uma biblioteca pronta reconhece esse efeito à primeira vista.

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A história mais cara da vontade de escrever algo próprio aconteceu no fim dos anos noventa com a Netscape, a empresa cujo navegador, pouco antes, tinha sido a principal porta de entrada na internet para a maioria das pessoas do planeta. Os desenvolvedores decidiram que o código antigo do navegador era emaranhado demais e o reescreveram do zero. Isso levou quase três anos, durante os quais a empresa não lançou nenhuma versão nova importante, enquanto os concorrentes lançavam. Quando o navegador novo ficou pronto, o mercado já pertencia a outros.