O primeiro barato

ilustração

Os primeiros trinta minutos de trabalho com uma máquina dessas merecem ser descritos em detalhe: nessa meia hora parece que você construiu uma empresa. Você abre um dos serviços em que se pode encomendar um programa com palavras e escreve três frases sobre o que quer: por exemplo, um site em que manicures recebem agendamentos, as clientes escolhem o horário e, na véspera do atendimento, todo mundo recebe um lembrete. Uns quarenta segundos depois aparece na tela um aplicativo com calendário, botões, um logotipo que você não encomendou mas de que por algum motivo gosta, e até um par de manicures fictícias chamadas Anna e Kristina. O azul irrita você, e um minuto depois ele fica rosa. Você pede pagamento com cartão, e aparece um formulário de pagamento. Você pede que as clientes possam entrar com nome e senha, e aparece o login. No fim da meia hora você tem algo que na tela não se distingue em nada de um produto pelo qual outras empresas cobram, e na sua cabeça começa a tomar forma uma carta para um investidor conhecido.

Eu mesmo já senti esse estado muitas vezes, então digo sem arrogância: ele é maravilhoso. Só que passa depressa. Já em maio de 2025, calculando o orçamento de desenvolvimento de um dos meus projetos, eu incluía o vibe coding no custo como um fator de economia bem real, e três semanas depois escrevia numa conversa que “vibe coding e outros brinquedos” não substituem uma base de engenharia. Entre essas duas frases cabe tudo o que eu sei sobre os primeiros trinta minutos. É pela mesma coisa que as pessoas compram bilhetes de loteria e vão ao cassino, com a diferença de que aqui o prêmio sai quase toda vez, e tem a cara de um programa que funciona.

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Esse prazer se explica pelo jeito como a seleção funciona no vibe coding. No primeiro capítulo escrevi que toda a inteligência do esquema de Reznik está na verificação, e no vibe coding quem verifica é uma pessoa olhando para a tela. O olho só percebe o que está desenhado: botões, cores, o calendário, rosa em vez de azul. Ele precisa avaliar a única coisa que lhe mostram, e os modelos que aprenderam com o código de toda a humanidade ficaram muito bons em fazer o que agrada ao olho.

Assim nasce o erro por causa do qual este livro foi escrito: a velocidade com que surge a interface é confundida com a velocidade com que se cria o sistema. A interface é o que se vê: a tela, os botões, os formulários, tudo o que você toca com o dedo. O sistema é todo o resto: para onde vai de fato o dinheiro quando a cliente aperta “pagar”; quem pode ver o telefone dela e o histórico de agendamentos; o que acontece se duas clientes escolherem ao mesmo tempo o mesmo horário com a mesma Kristina; o que será dos agendamentos se o servidor em que tudo isso vive reiniciar durante a noite. O olho não vê nada disso, porque nada disso está desenhado.